Pour me contacter, voir le site brunocolombari.fr
Et si, à l’automne 1940, Charles Lindbergh avait battu Franklin Roosevelt ? Et si les Etats-Unis s’étaient donnés un président antisémite au début de la seconde guerre mondiale ? En mélangeant uchronie (une variante de l’histoire réelle) et souvenirs d’enfance dans les quartiers juifs de Newark, Philip Roth nous offre un roman exceptionnel, qui tresse avec virtuosité grande et petite histoire, fiction et réalité, épique et intime.
Pendant la durée de la coupe du monde, L’Humanité ouvre ses colonnes chaque jour aux Cahiers du football. L’occasion de persifler sur la cérémonie d’ouverture, les commentateurs de M6 ou le site médiatico-publicitaire de la fédération française de football.
N’espérons pas grand chose de cette Coupe du monde : l’équipe de France ne gagne jamais quand la droite est au pouvoir. La preuve par l’histoire, afin de comprendre pourquoi Jean-Michel Larqué crie sans cesse « à gauche, à gauche ! » pendant les matches.
S’il est bien un endroit où la notion de temps est à la fois palpable et purement théorique, c’est le cimetière. En visite dans le plus célèbre d’entre eux, du moins en France, j’ai trouvé les tombes de Malik Oussekine, d’Oscar Wilde, de Guillaume Apollinaire ou de Pierre Desproges. J’ai même vu un chat noir sur la pelouse du mur des Fédérés.
Troisième tome de la Tétralogie du monstre, ce rendez-vous à Paris est un rendez-vous manqué. Tout semble pourtant y être : les personnages familiers (Nike, Leyla et Amir), le trait de Bilal de plus en plus stylisé, les décors glauques... Et ça ne fonctionne pas. La faute à un scénario qui se délite au fil des albums et qu’on renonce à comprendre.